Екатерина Лыжина: «Мы всё спешим, спешим, спешим…»

При общении с Екатериной меня поразили её глаза – именно они рассказывают о сильном духе и особенном чувстве юмора этого автора. Приглашаю вас прикоснуться к удивительному миру души нижнетуринской поэтессы.

 ***
Мир уже не станет
Уже или шире.
Что еще случиться
Может в этом мире?
Зори и закаты
Ходят чередою,
Досконально знаем
Это мы с тобою.
Мир не переделать,
Как бы ни хотелось.
Но мечтать об этом –
Глупость или смелость?

– Екатерина, с чего всё началось?

– О, всё началось с моего рождения в прошлом веке! В дошкольном возрасте я складно «сочиняла» и исписывала каракулями тетради старшей сестры, за что мне нещадно попадало (подозреваю, что это и были мои первые сборники стихов). В пятнадцать лет стала вести «поэтический» дневник – общую тетрадь, через четыре года таких объёмных тетрадей было более сорока… Некоторые ранние сочинения перечитываю с умилением. Вот послушайте: «Своих друзей нельзя считать Ни добрыми, ни злыми, Для них ведь трудно подобрать Эпитеты сухие…» или «Лист на ветке от ветра трепещет, Словно сердце трепещет в груди. Есть на свете чудесные вещи – Это счастье первой любви». Неужели я сама так сказала сорок лет назад?! (Смеётся). Люблю наблюдать за жизнью, в этом моё стихотворчество.

 ***

Как на море погода:
То шторма, а то штиль.
Не подумала б сроду,
Что я – лодочный киль,
Что служу волнорезом,
Принимаю удар.
И бросает от стресса
То в озноб, а то в жар.
И все страсти-напасти
Неотвязно со мной…
Может, в этом и счастье,
Что волна за кормой?

 – Я всегда помню, как и в связи с чем было написано то или иное моё стихотворение. А у Вас так же? Вы помните?

– Лариса Рубальская как-то сказала: «Стихи – это дети, хорошие или плохие, но все мои». А всё, что связано с нашими детьми, мы помним до мелочей.

 – Есть ли у Вас какое-то стихотворение, историей создания которого Вы могли бы поделиться?

– У каждого стихотворения своя история. Например, «Отчий дом». Побывать на родине в Кемеровской области мне удаётся редко, но по приезде всегда прихожу к отчему дому. С каждым годом он ветшает, старится, мне грустно не только от этого, грустно оттого, что и сама я уже не молоденькая (улыбается), нахлынувшие воспоминания детства будоражат чувства… Вот и родилось такое стихотворение.

 Отчий дом

 Много лет не отпускает память:
Я всхожу на новое крыльцо.
Древесиной духовито пахнет,
Ветер гладит юное лицо.
В комнатах прозрачные оконца
Светятся, как чистая слеза,
И играет молодое солнце
В карих и насмешливых глазах.
Не вздохнут, не скрипнут половицы –
Их стелил на совесть мой отец.
Думал, что и внукам пригодится
Празднично украшенный венец.
Но судьба распорядилась вольно:
Каждому отмерила свой срок.
И сердца, наполненные болью,
Никогда не ступят на порог.
На крыльце давно чужие внуки,
И шаги их быстры и легки.
Отчий дом, состарившись в разлуке,
Часто смотрит вдаль из-под руки.

 – Написание стихов для каждого автора требует определённых условий, какие условия для этого нужны Вам?

– Вы имеете в виду ночь, тишину и одиночество? Такие условия – роскошь. Когда тобой овладевают муки творчества, то найдёшь и место, и время, и клочок бумаги. Вот здесь как раз уместна спешка, чтобы записать мысль, а то она, плутовка, ускользает и не возвращается.

 Бессонница

 Не спится мне. Глазею в темноту
И почему-то думаю о детстве.
Оно одно досталось мне в наследство.
Но память от бессонницы не средство,
И я воспоминания плету.
…Как у калитки вечером стою,
А над землёй благоухает лето.
И сколько песен под гитару спето,
Спасибо бардам уличным за это,
За их влюблённость в музыку свою.
…Как в жаркий полдень дождевой водой
Нас пацаны зачем-то обливали.
Визжали мы, но ведь не убегали
И мокрые средь улицы стояли,
И хохотали громко над собой.
…Как на просёлочной дороге допоздна
Играли мы «из круга вышибала».
Такая пыль вокруг игры стояла,
Но нас она нисколько не пугала,
Нас привлекала только новизна.
…Как бегали тайком на террикон,
Где уголь отсыпали вагонетки.
Наивные, смешные малолетки,
Делились мы дешёвою конфеткой, –
И это был практически закон.
…И как вблизи заброшенной избы
В пахучем море высоченной кашки
Мы находили белые ромашки.
Гадать на них впервые было страшно:
А вдруг да сбудется пророчество судьбы.
Какое счастье было в этих днях!
Оно, казалось, будет бесконечным,
И жизнь пройдёт безоблачно, беспечно.
Мы заблуждались на сей счёт, конечно,
Но нас мечта манила даже в снах.
Под утро закрываются глаза.
И успевают в быстром сне присниться:
В руках зеленогрудая синица,
И детские улыбчивые лица,
И никому не нужная слеза.

 – Когда в последний раз Вы гадали на ромашке?

– Меня и сегодня ничто не остановит «пощипать» лепестки белой красавицы. Но делаю это редко. Жаль губить красоту. Вы, наверное, тоже заметили, что в этом году ромашки припозднились и по сей день цветут…

 ***

Живя среди шуршащих шин,
Средь грохота трамваев,
Мы все спешим, спешим, спешим…
Зачем, порой не знаем.
На небо некогда взглянуть,
Налюбоваться вволю.
О, городской тернистый путь,
Ты не ведёшь нас к полю!
И всё же люди обрели
Всё то, о чём мечтали.
Их притяжение земли
Удержит здесь едва ли.
Они, как птицы, – нипочём
Им долгие дороги.
И с чемоданом, с рюкзаком
Знай топают их ноги
В любимый сердцу тихий край,
От светлой где тревоги
Навстречу будто невзначай
Вдруг выбегут дороги,
Где от простора голова
Кружится и хмелеет
И где обычные слова
Свой высший смысл имеют.

 – Вы считаете, что спешка в современном мире неуместна?

– Суетиться нельзя, а спешить жить надо ежемгновенно! Мы столько ещё не знаем, не видим, не чувствуем.

 ***

Настороже душа. Настороже.
И прядает ушами, словно лошадь,
Готовая сорваться по меже,
Едва в неё твой камень будет брошен.

 Помчится безоглядно, напролом,
Проваливаясь или спотыкаясь.
Не думая в порыве ни о чём,
Ни в чём прошедшем, собственно, не каясь.

 Пусть это бегство вовсе не полёт
(Чертополох колючее, чем роза).
И вечное пристанище найдёт
В моей душе глубокая заноза.

 Настороже душа. Настороже.
Так помоги ей с круга не сорваться.
Обиды все простившая уже,
Она готова снова обижаться.

 – Кто из поэтов-классиков и современников, на Ваш взгляд, заслуживает внимания?

– Честно сказать, не люблю я эту классификацию: классик – не классик. Есть интересные авторы, их надо читать. И не важно, в каком веке жил поэт. Для меня в своё время (70-80-е годы) открытием были Ирина Снегова, Наталья Бурова. На днях перечитывала Николая Заболоцкого. Нравится Ярослав Смеляков… Если говорить о местных поэтах, то с удовольствием читаю лесничан Евгению Лопес и Галину Лопаеву, нравятся стихи нижнетуринца Анатолия Кузнецова.

 – Есть ли такие стихотворения других авторов, к которым Вы возвращаетесь чаще всего?

– «Я к розам хочу в тот единственный сад, Где лучшая в мире стоит из оград…». Творчество Анны Ахматовой бездонно, черпай, не ленись…

 – Что Вы пожелаете нашим читателям?

– Желать – не давать, а мне бы хотелось каждому человеку подарить способность видеть прекрасное и быть художником.

 ***

Придумывать не надо чудеса,
Они кругом разбросаны на свете.
Пошире надо раскрывать глаза,
И видеть так, как видят наши дети.

 У нас порою дел невпроворот.
А чудо ждёт удобного мгновенья,
Оно тебя тихонько позовёт,
Притянет, как земное притяженье.

 Ты не противься, оглянись вокруг,
Подвластна удивительному зову,
Ты будешь слышать каждый новый звук,
Как доброе и праведное слово.

 Поймёшь, о чём горланят воробьи,
Зачем апрель нам крапает веснушки
И почему прохожие тебе
Смешливо улыбаются старушки.